Le marteau pique-coeur by Azouz Begag

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Dix-huit ans, je rêvais de voir dans notre appartement un tel meuble avec des vitres coulissantes, bien luisant de cire, dans lequel ma maman pourrait exposer tous les bibelots qu’elle avait accumulés au cours de son existence. Je l’avais obtenu pour pas cher, avec une table et quatre chaises assorties. Il tenait le coup depuis presque trois décennies, certes déformé à l’endroit des pieds sous le poids des années et de l’accumulation de bibelots, mais bien debout, vivant souvenir de notre entrée dans la société de consommation.

Elle, elle me connaissait. À ses côtés, l’ITNA (Individu de Type Nord-Africain) souriait bizarrement. Il avait une toute petite tête. Il me tendit sa main, que je serrai nerveusement. — Palerme, tu ne te souviens pas ? En 1992… je suis Carmen. La blonde tentait de m’aider à recoudre mes temps déchirés. — J’ai écrit un article sur toi, je te l’ai envoyé… Les images me revenaient, vaguement. L’ITNA intervint. — Allez on y va. Tu n’as pas de valises ? — Non. — Dommage, tu aurais pu sortir plus tôt, nous sommes là depuis deux heures !

Pourquoi fuyais-je toujours ? C’est Miriam qui vint me tirer de mon lit de sable. La table ronde allait commencer à tourner dans une vingtaine de minutes. Nous marchions dans le couloir de l’hôtel quand elle me lança qu’elle n’aimait pas du tout mon dernier roman. — Je te le dis tout net, je ne suis pas du genre faux cul. Ton écriture n’est pas sincère. Pas sincère. Pas sincère. Mais pour qui elle se… ? Je lui trouvais une ressemblance avec les infirmières de la clinique du Dôme, sans regard. Avec le voisin de chambre de mon père qui m’envoyait des vérités bizarres, alors que je me battais contre les fantômes du paternel.

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